Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

В её душе все еще оставалось пустым место его образа. Дискомфорт не покидал Её внутренний мир. Её мысли витали в невесомости, жадно хватаясь за самую хрупкую мысль, но все напрасно. Она не привыкла жить для себя, только для кого-то. Но именно сегодня у всех, так называемых, друзей были дела поважнее, чем Она, никто не мог прийти и заполнить ту пустоту собой, разговором, скандалом, слезами, смехам… чем угодно! Она слышала жалкие попытки гордости развлечь Её разговором, но игнорировала их.
Вдруг Её мозг перестать получать достаточную дозу кислорода, здоровье ослабело, далось в знаки «лечение» алкоголем и табачным дымом. В глазах Её помутнело, сердце билось раз через два, было трудно дышать. Она улыбнулась и крепко закрыла глаза «не нужно опять!», подумала она и подняла потяжелевшие веки. Головокружение прошло.
Девушка, сквозь белую, девственную бумагу личного дневника вглядывалась в глубину своей души. Но Её душа ничем не отличалась от белых листов тетради.
«- Я не забросила себя. Перестала только уважать свою слабую, хрупкую, жалкую личность. Я не буду пытаться отличиться от всех остальных. Я просто буду улыбаться, смеяться, может даже искренне. Я буду такой как все: куда-то идти, что-то делать, к чему-то стремиться, терпеть удачи и поражения. Только одно я не смогу в себе искоренить: я привыкла давать критичную оценку окружающим, а потому я никогда не забуду, как не смогла найти в нем и трех изъянов.» - мысли юной леди принимали окраску, они отливали синим цветом ненависти. Зрачок расширился от эмоционального возбуждения. Её мысли начали бранить друг друга, суетиться. Девушка понимала, что еще мгновение в таком состоянии и завтра она будет вглядываться в побеленные стены кабинета психотерапевта. Её холодная правая рука подняла шариковую ручку с прохладного одеяла и хаотично забегала по страницам дневника. Мысли удивленно притихли.
« В каждой девушке есть то, что она в себе любит. Не на публику, не гордо, не для того, что бы казаться сильной. Она просто любит это в себе. Это что-то для каждой разное. Для кого-то это родинка ниже левой лопатки, что придает её телу уникальной загадочности. Для кого-то это незаметный маленький шрам на безымянном пальце левой ноги, что напоминает о детстве, наивности, о том, как она мужественно претерпела боль от раны. Для иного человека это что-то находится в характере, душе. Кто-то любит в себе легкий привкус дерзости, что привлекает окружающих её правильным применением. Кто-то любит в себе совершенно обратное, доброту и искренность, что так обогащает душу и заставляет верить в чудо. Но я люблю в себе стальную хрупкость. Я пытаюсь быть мужественной и сильной, но моя душа хрупче раннего льда на реке. Я люблю это в себе только потому, что это не придает мне особенности. Странно…» - девушка рассуждала, не сводя обезумевших зрачков с одной точки.
Она знала, что у не есть мечта, очень заветная, тайная, сокровенная. Но её капризная гордость не хотела это признавать. Она мечтала оголиться перед людьми, вывернуться на изнанку, показать всю изношенную, потрепанную, истерзанную душу. Она не боялась того, что все Её усилия казаться сильной падут напрасной жертвой, и только потому, что знала, что никого не заинтересует нудная, типичная история Её страданий.
Мысли рассуждали о высоком, мечта держала девушку за руки и шариковой ручкой все вырисовывала очертания мечты.